De viajes con <>

I don't like this. Il ne me plaît pas.

Querer estar allá, vivir y dejar de suponer. Dejar de querer hacer parte de los que se creen tan interesantes como para hablar de lo que no conocen, en un idioma que no conocen, en un lugar en el que se sienten alguien: lejos de las referencias, para no tener a la realidad como constante contraargumento.

Me desilusiono desde lejos. No sabría decir si es una especie de advertencia o es la ansiedad que genera estar pensando en futuros, futuros lejanos de un presente sofocante.

Acá y ahora. Algo sube por la garganta, me toco el pecho, algo preguntan, pienso, controlo la sensación y respondo satisfactoriamente.

Se podría decir que es impotencia contagiada de desconfianza y la certeza de no saber mayor cosa. Como si no estuviera lo suficientemente preparada para dar el salto, pero incluso así, me obligo a no olvidar, a impedir que el desastre de las lagunas lleguen a estos sitios que significarán oportunidades futuras a partir de momentos que fueron un regalo.

Oportunidades, utilidad, por ahora sólo cuentos y letricas vueltas palabras bobas como estas.

No me imagino... quiero no hacerlo. Las expectativas tienen la facilidad de cagarse la realidad al exigirle demasiado al azar y a los demás. Espero, eso sí, poder reconocer sensaciones invasoras y respirar hondo.

Quiero ir sin límites de estancia, de ningún tipo. Devolverme cuando mi malcriada voluntad lo considere conveniente: rápido o despacio, inmediatamente o con varios pasos, varias escalas, después de dormir o abrir las piernas en lugares inadecuados; cuando quiera, como quiera, con quien quiera. Quiero poder, quiero eliminar las opiniones que técnicas, pretenden ayudar.

Hablar de regalos que traen recuerdos de deseos que todavía no enmarco en imágenes no se ve muy bien. ¿Mejor esto que vivir de recuerdos enmarcados como lo hacen niñas de esa clase -impotente ante su objetivo: traer la historia, el arte de manera más fiel por hacerlo en francés- que sólo logran ir y volver con algo más de acento, con más mundo enmarcado en los mismos dedos? Uhhh, cómo evitar desencadenar en esto: la leve sensación de estar quedada, de necesitar aire.

No se evita. Leo “Les chansons de Bilitis”, las letras que tengo de Francia, la tarea, experimentadas de manera incompleta acá y sin conciencia alguna. Así no vale.

-Usted podría?- preguntamos.

-No sé. Sería extraño, no sabría cómo... la posición...

-Claro, usted es un hombre, no? Dicen que es más difícil...

Bueno, siempre hay propuestas "indecentes". Sólo falta voluntad... también falta tiempo para escribir y leer, tiempo para (no) perder…

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-Esto es una cochinada... me hacen perder el tiempo y pago demasiado. Sólo hay profesores extras...

Pienso que la cosa no es de profesores. Además, es una lástima quejarse tanto, reconociendo claramente lo que le incomoda, y seguir ahí.

-... jajajaja, no siga más.

-"No estoy siendo útil".

-No se preocupe, Hegel dice que...

-"...tranquila, no es necesario justificar la inutilidad y el gusto de leer cuentos y escribir este tipo de cosas con utilidades futuras. Me siento... es algo más simple que las predicciones de las que me habla".

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Quiero cuentos, cuentos y poemas.

Entre tensiones me muevo, entre puntos suspensivos me pienso, entre mis dedos veo y siento, lo juro.